L’écriture

Il y avait du monde sur la jetée. Une rue piétonne un jour de soldes. La nuit était presque tombée, les images sur les téléphones étaient de tristes étoiles. La pose se répétait, les modèles changeaient. Des points faisaient motif dans un panorama glissant dans l'obscurité. Un artiste de rue terminait son spectacle et la foule criait encore un peu.

Un vent tiède me nourrissait, les paroles des passants parasitaient mon expérience. Je regardais des couples s'enlacer, des adolescents se bousculer, des grands-mères demander une photo avec leurs petits-enfants. J'étais exactement comme eux, sans problème.

Mais je cherchais l'écriture.